● FORO SPORTSTER ●
Lo de siempre, el frío durísimo y tú con tus malas planeaciones.
Traes los guantes delgados, no traes nada para el cuello, tu casco abierto, tu chamarra sin forro.
Prendes la moto y te acercas al motor para que te caliente un poco, unas niñas de secundaria te ven, ¿unas niñas? antes decías unas chavas, te estás volviendo viejo.
Adelante, vamos, primero por la avenida, ahora a tomar hacia la carretera, te tiemblan los brazos, ¿quién dijo que iba a ser fácil?
Te tiembla la cara, se siente gacho pero te das cuenta que estás vivo, eso es tuyo, ¡¡estás vivo!!
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Dos de la mañana la reunión con los amigos estuvo aburrida, platica de hijos, como ser buen papá, a que escuela vas a meter al primogénito, en fin cosas de adultos…
Tu desde el inicio solo piensas en tu moto esperándote abajo, junto al farol que emite un sonido como de cable de alta tensión, miles de insectos sobrevolando y dando vueltas al rededor…
Sales, enciendes la moto, dulce sonido de libertad y rebeldía que aun en estos dias gozas, serpenteas el poco trafico que encuentras y luego llegas a la avenida, tu suerte cambia, semáforos en verde un collar de perlas del mismo verde brillante se extienden a lo lejos.
Aceleres y das gas, la suerte te acompaña los semaforos siguen cambiando, sigues y el sonido de tu moto se pierde en esa bruma color ambar que dan las farolas del alumbrado publico….
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Estoy todo mojado.
Tengo cortes en la cara, siento todavía las gotas de la lluvia,
el viento frío me corta, comienzo a temblar.
Controlo mis nervios pero no el frío, me recrimino porque nunca tomo las precauciones adecuadas.
Me paré en la caseta y escurría todo, al final del camino se ve el sol.
Voy, no tardo…
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Ya sé cómo empezó todo.
Encuentro sinónimos para mis estupideces.
El sol comienza a calentar y, ahora lo noto, la lluvia iba contra mi.
Jajajajaja, ya lo superé, el sol y el viento comienzan a secarme, casi tengo que taparme la luz con la mano izquierda, mis amigos me esperan, huele a carne asada.
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Sábado por la tarde, ha sido una semana que no quieres repetir, todo va tomando su rumbo, sin embargo las cosas han sido difíciles en el proceso… los teléfonos y mensajes han dejado de hacerse presentes, tomo mis guantes, chamarra y las llaves de mi válvula de escape; ¿el destino? algún pub de la ciudad donde el, sin saberlo, pasante de psiconoalista sirve tus ampolletas de analgésicos para la conciencia…
Mientras el viento de invierno choca contra las rodillas, nudillos, hombros y casco, suena en el interior el preámbulo del viaje.
¡Grandiosa idea! -piensas- sentado a un lado de la carretera, piernas cruzadas y con el atuendo de biker regado entre tu y la moto. El calor es insoportable y seco, las gotas de sudor recorren tu cara, y tienen ese sabor salado tan característico.
La mejor idea fue tomar la libre para llegar a tu destino, clima desértico y serpenteante, de lo mas lindo e ideal para recorrer, con la excepción de que con la llanta delantera ponchada en un rin de rayos, es casi imposible reparar en medio de la nada.
074 y una operadora muy déspota te contesta que la "asistencia carretera" a las libres es imposible que llegue.
¿"Joven" por que no se fue por la cuota? te pregunta…
Gracias contestas…
Varios coches pasan pero no hay mucho que hacer, de repente una estaquitas detiene el paso, se baja un señor bonachón y hablantin, las preguntas de siempre ¿Que le paso?, ¿Apoco se le poncho?… ¡No! le baje el aire a propósito -Piensas-
Pues si la subimos lo llevo a la vulcanizadora, suben la pesada moto, con ayuda de otros samaritanos…
En el recorrido de 15 km entre tu desgracia y la "vulca" te das cuenta de cuanta suerte tuviste…
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Estaciono la moto.
Comienzan a tomarle fotos, es normal, sonrío.
Me conocen en el lugar y preparan el ceviche de siempre, fresco, generoso.
Pido mi primer chocomil, de litro.
Todo hombre, hecho y derecho, se pone chido con sus chocomiles.
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Un olor a canela te despierta, ¡Noche loca y agitada!, volteas y ella aun sigue ahi, rápida revisión al rededor y localizas el atuendo. Lentamente te levantas te vistes y sales, la mañana es fresca y fria…
Tu moto paciente a la espera, no sabes como llegaste alli, solo sabes que fue la mejor elección…
El regreso carretera federal No. 95 en sentido inverso Cuerna – Mex, solo te mueve el olor a cafe de tres marias…
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La veo a través de los cristales, cada vez que paso por el mismo lugar ella solo está ahí tan perfecta, sensual y hermosa, mi mente solo piensa en montarse en ella y llegar a parajes ke solo los dos descubriremos y perdernos en una fusión de maquina hombre como nunca ha sucedido
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La llanta trasera deja ver las cuerdas.
Me gusta que así me miren, que la moto saque chispas cuando ruedo.
Sorbo a mi mezcal. Pinche mezcal malo, además está de moda, no debo beber cuando manejo la moto, me pongo mal, comienzan los pensamientos como bombardeos, aviento un billete de cien varos y me levanto, siempre quise hacer eso.
Creo que la mesera me ve como un rockstar pero en realidad ni siquiera sabe que existo.
Meto la llave, no dejo que haga todo le proceso de encendido, start, vámonos, es tiempo de rodar, me hago el sordo de mis propios comentarios.
Siento el aire en la cara, me gusta mi Sportster.
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En la primera luz roja me detengo,
Bajo los dos pies, estoy entrenando para Estados Unidos, no quiero que me multe un poli gringo.
Una mujer viene hacia mi y me sonríe.
Me habla pero no la escucho, pone su mano sobre mi pierna y comienza a besarme, sube a la moto, la gente comienza a mirar, quiero cerrar los ojos pero no puedo.
Un taxista grita también y alguien más toca el claxón, ella me besa, no me permite hacer nada más, sube a la moto y arranco.
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La dimensión del problema es direcatmente proporcional a los recursos disponibles durante el contexto del mismo… trato de modelar las diferentes soluciones al problema.
23:30 del sábado 1º de febrero, rodando agusto por la sierra potosina, decidí no parar hasta mi destino porque el clima lo permitía, la carretera estabá en buenas condiciones y muy libre; la luna apenas alumbraba por su fase creciente pero el faro era mas que suficiente y la velocidad no era mucha; sin embargo, la posibilidad de encontrar humedad combinada con diesel en el asfalto siempre existe; justo en límite entre SLP e Hgo, una curva cerrada pero sin mayor complicación, freno, entro a la curva, recuesto sobre mi costado izquierdo, contramanilleo un leve… una sensación extraña, piso lévemente el freno trasero para corregir la dirección, mala desición: la llanta se bloquea y patina… intento controlar con el freno delantero en pulsaciones leves… seinto la diferencia entre el asfalto y la terracería, de un momento a otro solo siento un empujón y un golpe en la cabeza, de un costalazo caigo sobre mi costado derecho, en cámara lenta recapitulo todo, me he caido… solo, a esa hora de la noche, en una carretera vacía; lo que parecía una ventaja, es ahora un exponencial del problema…
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